SABIOS

Fui al encuentro de uno de esos hombres tenidos por sabios, en la seguridad de que, de no ser él, nadie podría sacarme de dudas, y de que, una vez avisado podría decir al dios con seguridad: "He aquí uno que es más sabio que yo a pesar de haberme proclamado tú el más sabio." Examiné, pues, a fondo al hombre en cuestión - no hace falta nombrarle; era uno de nuestros hombres de Estado -, y al probarle al conversar con él, he aquí la impreión que me hizo, atenienses. Me pareció que aquel gran personaje que a tantos y a él mismo parecía sabio no lo era en modo alguno, y, convencido de ello traté de demostrarle que precisamente por creerse sabio no lo era. El resultado fue atraerme su enemistad y además, la de varios de los que presenciaban la escena. Entonces me retiré diciéndome: "Sin duda alguna soy más sabio que él. Porque aunque en verdad pudiera muy bien suceder que ninguno de los dos supiésemos nada, él cree que sabe, bien que nada sepa en realidad, mientras que yo si ciertamente no sé nada, también es cierto que estoy convencido que nada sé. Por consiguiente, me parece que soy un poco más sabio que él desde el momento en que no creo saber lo que no sé."

Platón, Apología de Sócrates

ACERCA DE LA ÉTICA

Me han preguntado y luego me he preguntado: ¿Qué es la ética?
Me pueden decir que es el estudio de lo ético o lo relativo a la moral.
Y ¿qué es la moral?
Me dirán que es lo relativo a las acciones o caracteres de las personas desde el punto de vista de la bondad o la malicia. Es decir, según entiendo, de si somos capaces de distinguir entre el bien y el mal y comportarnos o formar nuestro caracter de acuerdo a aquello, obviamente inclinándonos por el bien.
Aalguna vez escuché una sabia apreciación: "Ética es la forma en que nos comportamos cuándo nadie nos ve".
De este modo asociamos ética con nuestros hábitos y conciencia, y con el obrar bien independientemente de la ley o cualquier obligación, sino siguiendo el mandato de nuestras propias convicciones.
Sin embargo, no puedo aceptar la excusa habitual de "actué de acuerdo a mi conciencia", con certeza, dictadores, tiranos y genocidas, han actuado de acuerdo al dictado de sus conciencias y nadie puede decir que sus actos son moralmente correctos. Por lo tanto, es inevitable suponer que existe una ética que es superior a la conciencia individual de cada ser humano.

OTOÑO

WALT WHITMAN

NO CIERRES TUS PUERTAS

No me cerréis las puertas altivas bibliotecas,
que os traigo algo de que carecen vuestros repletos anaqueles y que
necesitáis mucho.
Salido de la guerra, he escrito un libro.
En él las palabras no son nada. Su fluir es todo.
Un libro aparte, no vinculado a los demás ni fruto del intelecto,
pero cuyas inexpresadas latencias os conmoverán a cada página.

POETAS DEL PORVENIR

¡Poetas del porvenir! ¡Oradores, cantantes, músicos del porvenir!
pero vosotros, nueva camada nativa, atlética, continental, más grande
que todo lo conocido hasta ahora.
¡Despertad! Os corresponde hacerme justicia.
Yo apenas he escrito una o dos palabras indicativas para el futuro.
Apenas avanzo un momento, ya me apresuro a retornar a la oscuridad.

Soy un hombre que, vagando a la ventura sin detenerse nunca mucho,
os dirige una mirada indiferente para luego volver la cara
y dejaros la prueba y la definición,
esperando de vosotros lo más importante.

¿DÓNDE?

¿Dónde se aprende a ser padre?
Si tú ya tienes suficiente lío con la universidad, con tus propios problemas, con tu madre, tus amigos, y para que hablar de los otros.
Si tú tienes el corazón enganchado en esa persona que te hace ver diferente y consume tu tiempo.
¿Cómo te puedo hablar de lo que "deberías hacer", si ni siquiera yo lo he hecho tan bien? ¿Existe alguna posibilidad de hacer el camino juntos y de esa forma aprender algo?
En todo caso, si en ti llegara a acercarse el pesimismo, piensa que tú vales por ti y sólo por ti, yo seré parte de tu historia, pero nunca de ti mismo. Y vales aunque te caigas, aunque otros no lo reconozcan, vales porque creo en ti y porque ¿quién mejor que tú sabe cuánto vales?

PALABRAS SIN SENTIDO

¿Para qué quieren sentido las palabras que no son pronunciadas por ellas mismas?
Si ni siquiera se que decir.
Los zapatos llenos de arena, de quién sabe cuántos años.
Arena añeja de playas y caminos, roca molida y despedazada.
La mirada despejada, pero cuidado con el agua y el viento.
Si levanto la cabeza los ojos se me inundan de lluvia, fresca si estás conmigo y amarga tantas veces. El viento, ... el viento ... ¿cuándo me contará de ti?
Pero cumpliré mi promesa y aún arrastrándome por el cielo y corriendo por el mar, o ... tal vez caminando simplemente, llegaré hasta ti y tenderé mi mano por si quieres tomarla alguna vez. Así tal vez me muestres tu alma profunda y llena de ciencia y por fin pueda aprender algo de ti.
Hijo, aparta de mi este cáliz amargo.

ÉRASE UNA VEZ

Érase una vez un hombre solo, ya viejo, que aprendió de lo que leyó, escrito por su hijo. Y lo que mejor aprendió, fue que nada había aprendido sobre él antes de encontrar sus escritos. Lo escrito letras son, palabras también, frases, párrafos y textos completos, pero lo que este hijo escribió es poesía. ¿Por qué nunca pudimos hablar? ¿Por qué nunca me confiaste tus secretos? Sólo ahora, sin saber que buscaba, he encontrado el libro de tu alma en un recóndito lugar que será mi secreto. ¿Cómo hago para que sin que lo sepas lleguemos a saber que los dos conocemos al menso algo mínimo de cada uno? Envidio tu libertad, si yo en los quince al menos hubiera escrito con el corazón y las palabras que vuelan desde ti hacia tantos sitios, si yo hubiera aprendido mejor la dura lección de los sentimientos y no los hubiese escondido. No, pero en esa época los hombres no lloraban. ¿Cuánto he llorado ahora y nunca lo has sabido hijo mío?